Mi caja está vacía.
¿Mi caja?
Mi caja está perdida.
Se perdió el año pasado...
quizá en garabatos,
quizá en la bandera argentina.
De pronto en las ramas de un árbol
como una cometa varada,
quizá en la marca que dejaste en la cama,
en invitaciones ajenas a tomar café;
tal vez en la curva de la "r"
en medio de esperanza.
¿Mi caja?
Está sucia, pero no dañada:
muchos la han agarrado,
pero yo la arrastro conforme ando...
le ha pegado la humedad,
la polución
y los amores negados
-lo que la oxidó.
Pero ¿por qué preguntas por mi caja?
En el pecho también me cabe
el mecanismo de un reloj.
*Para mi amado Jack, por siempre estar cuidándome las espaldas.
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