En mi vida es como si vos fueras
un personaje.
No solo por todo lo que te he moldeado
al acariciarte
tantas veces con mis manos;
sino por tantas ideas que en mi mente tienen tu nombre.
Yo siento que te hice.
Que te di poder.
Te regalé mis ganas de vivir.
Puse palabras en tu boca,
libros en tu cabeza
y guie tu mirada
hacia la locura desenfrenada
que supone el cuerpo de una mujer.
Pero mi mundo se agotó
porque con vos solo usaba las mismas palabras,
rojo, magia,
y una parte del cuerpo que patente recuerdo
y lamentablemente no diré.
Sin embargo yo no soy más que eso.
Y llegó ese momento
en el que tenías tanta vida
que quisiste darle a alguien más
la capacidad de respirar.
Desearía poder mirar al otro lado y armar
un nuevo personaje con palabras distintas,
en las que quizá puedas esconderte
tan bien
que no te encuentre por ningún lado.
Mas el origen de mi ira
es que no puedo reemplazarte.
El origen de mi pena
es que ella me reemplaza a la perfección.
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